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    “尽力而为。”诺敏的声音干涩。

    老军官沉默了一下，挥了挥手，示意士兵收起刀。“算你运气，”他用波斯语对诺敏说，更像是在陈述一个事实，“苏丹有令，懂得手艺的人，可以活命。你，跟我们走。”

    没有选择的余地。诺敏被两个士兵粗鲁地拉起来，押解着离开了这个她坚守到最后的地方。她没有回头再看一眼那片浸透了血与泪的院落。

    她被带到了阿勒颇城中一处相对完好、原本属于某个富商的宅邸，这里如今成了马穆鲁克军队的一个临时指挥所和伤兵收容点。院子里横七竖八地躺满了马穆鲁克的伤员，呻吟声不绝于耳。空气中弥漫着和之前她的医所里类似，却又带着不同香料和体味的气息。

    诺敏被推搡到一群俘虏中间，大多是些工匠、文书，以及几个和她一样，因为某种技能而被暂时留下的蒙古人。他们挤在狭窄的厢房里，眼神惶恐，等待着未知的发落。

    接下来的日子，诺敏被迫开始为马穆鲁克的伤兵治疗。他们提供的药材同样匮乏，甚至比蒙古军队后期更加不如，多是些本地常见的、效用不明的草根树皮。诺敏只能凭借记忆中师父的教诲、那卷羊皮纸上的图案，以及李匠人偶尔的指点，勉强应付。她沉默地工作着，清洗伤口，敷上捣碎的草药，用能找到的任何布料包扎。马穆鲁克士兵看她的眼神充满敌意和怀疑，但出于对伤痛的本能恐惧和对命令的服从，他们大多选择了忍耐。

    她偶尔能听到一些关于外界的消息。大马士革也已经被马穆鲁克轻松收复，留守的蒙古军队或降或逃。曾经不可一世的蒙古西征军，在艾因·贾鲁特一战后，如同被斩断了主根的藤蔓，迅速枯萎、败退。蒙古人在叙利亚的统治，昙花一现般结束了。

    一天，她在为一个年轻马穆鲁克士兵更换腿上感染的敷料时，发现他发着高烧，伤口恶化得很厉害，马穆鲁克军医开的草药似乎毫无作用。诺敏辨认出那是一种比较复杂的混合热毒，她想起李匠人给她的那个皮质卷囊。她犹豫了一下，还是取出来，小心翼翼地挑出一点解毒散，混合在给那个士兵的汤药里。

    几天后，那个士兵的高热竟然退了，伤口也开始好转。负责看守俘虏的马穆鲁克军官得知后，看诺敏的眼神少了几分之前的轻蔑，但戒备依旧。

    诺敏并不在意这些。她只是日复一日地做着同样的事情，仿佛一具失去了灵魂的躯壳。她不知道其木格是生是死，不知道李匠人是否逃出了生天，也不知道纳雅是否真的战死在了艾因·贾鲁特。所有熟悉的人和事，都如同阿勒颇城头曾经飘扬的苏鲁锭旗帜，被狂风卷走，不知所踪。

    她坐在临时分配给俘虏的、阴暗潮湿的角落里，看着窗外马穆鲁克士兵巡逻的身影。夕阳的余晖将他们的影子拉得很长，投射在斑驳的墙壁上。曾经，她也这样看着蒙古士兵的身影。征服者与被征服者，胜利与失败，在这片古老的土地上，似乎只是一个不断循环的、血腥的圆环。

    她摸了摸胸前，那里依旧空荡荡的。师父的狼趾骨，故乡的紫云英，早已遗失在漫长的征途和接连的浩劫之中。她闭上眼，脑海中浮现的不再是草原的辽阔，也不是巴格达的烈焰，而是阿勒颇城破前夜，李匠人将那包药材塞进她手中时，那沉重而疲惫的眼神。

    余烬之中，或许还有一丝未曾完全熄灭的温热，但那光亮，微弱得连她自己，也几乎感觉不到了。她只是活着，如同这院子里一株被战火燎过、却意外残存的、不知名的野草，在陌生的土地上，等待着下一个无法预知的明天。

    　　


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